Le saracinesche si abbassano,
Le attività cessano di esistere.
Le città diventano fantasma.
Ovunque dilaga il marasma.
Le città si desertificano.
Le attività storiche cessano,
non potendo più competere
con i colossi del web.
La crisi li schiaccia,
i costi li prendono per il collo.
Il fisco è un cappio
che è sempre più a strozzo.
Pian piano chiude tutto.
La gente si veste a lutto.
Le luci si spengono,
le vie si svuotano.
Si riempono di disperati,
riversi in vicoli degradati.
Si sente solo il suono delle sirene.
Il rumore delle saracinesche.
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