Nuvole spumose,
bianche lattiginose.
A volte sono sprazzi opalescenti,
altre chiazze iridescenti.
Sembrano incollate al cielo,
fissate col nastro biadesivo.
Eppur si muovono in un baleno.
Basta un accenno, un alito di vento.
È impossibile prenderle al lazzo,
si imbizzarriscono e scappano.
Sono come monumentali vascelli
che solcano intrepidi i cieli.
Sono dotate di vita propria.
Assumono le forme
più strane e disparate,
animalesche, a tratti mistiche.
Ognuno ci vede quello che vuole,
fanno volare l’immaginazione.
Sembrano macchie
di latte sulla tovaglia.
Sembrano spruzzi
di panna montata
cascata a terra.
Sembrano fiocchi di cotone
colti al calar del sole.
Sembrano batuffoli di ovatta,
gettati alla rinfusa.
Sembrano bastoncini
di zucchero filato
disposti a casaccio.
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