Quegli attimi malinconici
sono di conforto, a volte.
Ci si crogiola volentieri
nei propri pensieri raffermi.
Come quando si sta
sotto la coperta,
mentre fuori imperversa
una notte di bufera.
E le lacrime da salate
diventano improvvisamente
una melliflua consolazione.
Ci si nutre di quella sensazione
di magra beatitudine.
Si rimane incantati,
quasi confortati
da quella felicità surrogata.
Incapaci di reagire.
Sonnecchianti.
Si diventa abituati
a quel dolce dolore.
Si diventa abbandonati
a quell’inebriante torpore.
